« Je n’avais rien à dire. » Ma voix était si calme que nous en avons été tous les deux surpris.
« Peut-être avons-nous précipité le divorce », a-t-il dit. « Peut-être devrions-nous reconsidérer certaines choses… »
« Max, » l’interrompis-je, « tu as divorcé d’une femme en deuil parce que tu pensais qu’elle n’avait rien à t’offrir. Maintenant que tu sais que j’ai quelque chose, as-tu soudain envie de “réfléchir à tout ça” ? »
Son visage pâlit.
« J’ai fait une erreur », murmura-t-il.
« Tu l’as fait », ai-je acquiescé. « Et maintenant, tu peux vivre avec. »
J’ai refermé la porte doucement. Il n’a pas frappé à nouveau.
Ce jour-là, j’ai compris une chose que mon père savait depuis longtemps : l’honnêteté se révèle quand la vie vous dépouille de tout. Certains vous aiment pour ce que vous avez à offrir. D’autres vous aiment pour ce que vous êtes quand vous n’avez plus rien à offrir.
Mon père appartenait à la seconde catégorie. Max, lui, était du premier genre.
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