« Nancy, ma chérie, tu restes assise là-bas avec les petits ce soir. »
La voix de ma mère se voulait légère, presque enjouée, lorsqu’elle désigna la petite table reléguée dans un coin du salon privé de Celestine’s, l’un des restaurants les plus chics de Portland. Je restai figée à l’entrée, mon manteau encore sur le bras, tandis que le brouhaha élégant de la soirée me parvenait comme étouffé.
Autour de moi, ma famille, impeccablement vêtue, flûte de champagne à la main, échangeait sourires et politesses. L’éclairage chaleureux et le décor raffiné devraient évoquer la convivialité. Pourtant, tout me parut soudain glacial.
” Pardon ? » exigeai-je, persuadée d’avoir mal entendu.
« La table des enfants, ma chérie », reprend ma mère en ajustant son collier de perles. « Nous avons réservé la table d’honneur pour les adultes. Et comme tu n’es pas mariée, nous avons pensé que tu serais plus à l’aise avec les enfants. »
Je m’appelle Nancy. J’ai vingt-sept ans. Je dirige une agence d’événementiel florissante à Portland, que j’ai construit de toutes pièces en cinq ans, à force de journées interminables et de projets ambitieux. Le mois précédent, un magazine reconnu m’avait consacré un article de six pages. J’avais acheté mon appartement, financé seule ma protection sociale et bâti une stabilité solide.
Mais ce soir-là, rien de tout cela ne semblait compter.
Je jetai un regard vers la petite table. Mon neveu Tyler, huit ans, y était déjà installé, absorbant par sa tablette. À ses côtés, ma nièce Sophia, six ans. Des gobelets en plastique décorés de personnages de dessins animés remplaçaient les verres en cristal.
« Maman, j’ai vingt-sept ans », dis-je en maîtrisant ma voix. « Je ne suis pas une enfant. »
« Ne sois pas si sensible », intervint mon père avec un sourire las. « Ce n’est qu’un dîner. Et puis, les enfants t’adorent. »
À la table d’honneur, tous les autres adultes riaient déjà. Mon frère aîné, ma sœur, leurs conjoints, même une cousine mariée depuis quelques mois. Tous, sauf moi.
Je pris place à la table des enfants, mes genoux frôlant le dessous trop bas de la table. De là, je voyais parfaitement la scène : les conversations animées, les sourires de fierté de ma mère, les anecdotes échangées comme autant de preuves de réussite reconnues.
Mon téléphone vibre. Un message de ma partenaire, Kelsey : « Le contrat Thornton est signé. Notre plus gros client à ce jour. »
Un mariage de 350 invités, un budget colossal, des mois de travail. Et moi, j’étais là, devant un menu enfant.
Quelqu’un a choisi de se briser en moi.
Je me levai, pris mon sac, prétextai un appel. Je ne reviens pas.
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