Ils n’avaient aucune idée à qui ils avaient affaire.
Je n’aurais jamais cru assister à l’instant précis où ma famille s’est brisée irrémédiablement.
C’était un dimanche après-midi calme dans la banlieue de l’Ohio. Trop calme. Le genre de journée où l’on fait comme si rien de grave ne pouvait arriver. J’étais allée chez mon fils sans prévenir — chose que je ne faisais presque jamais — car ma belle-fille, Emily, enceinte de huit mois, ne répondait plus à mes appels depuis des jours.
Une mère le sait.
Cet instinct ne s’estompe pas avec l’âge.
Je n’étais même pas complètement entré que je l’ai entendu.
Hurlement.
Pas de colère. Pas de dispute.
De la panique pure et simple.
« S’il vous plaît, arrêtez ! Pourquoi me faites-vous ça ?! »
La voix d’Emily déchira le couloir, rauque et brisée.
L’Iran.
La porte de la chambre était entrouverte. Ce que j’y ai vu me suivra jusqu’à ma tombe.
Emily était allongée sur le sol, le dos contre le lit, le ventre lourd et proéminent. Ses mains tremblaient violemment tandis que d’épaisses mèches de ses longs cheveux bruns jonchaient le sol autour d’elle, comme des restes de charogne.
Derrière elle se tenait mon fils, Daniel.
Dans sa main — des ciseaux.
À côté de lui se tenait une femme que j’ai immédiatement reconnue : Rachel. Sa collègue. Sa maîtresse.
Emily sanglotait de façon incontrôlable, haletante, son ventre gonflé se soulevant et s’abaissant comme si même le bébé en elle luttait pour survivre à cet instant.
« Daniel… » ai-je murmuré.
Ma voix était à peine audible.
Il se retourna lentement. Ni surpris, ni honteux.
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