J’ai élevé Daniel seule après la mort de son père. Je faisais des doubles journées de travail. Je sautais des repas pour qu’il n’en saute pas. Je l’ai défendu quand les professeurs doutaient de lui, quand ses amis l’ont abandonné, quand la vie était injuste.
Et maintenant, la cruauté se tenait devant moi, arborant son visage.
« Posez les ciseaux », ai-je dit.
Ma voix tremblait, non pas de peur, mais de violence contenue.
Daniel a fini par m’adresser la parole. « Ça ne te regarde pas, maman. Mêle-toi de tes affaires. »
J’ai traversé la pièce sans demander la permission. J’ai enlacé le corps tremblant d’Emily et l’ai aidée à se relever. Elle s’accrochait à moi comme si elle se noyait.
À cet instant précis, je savais deux choses avec une certitude absolue.
Emily et son enfant à naître ne seraient plus jamais abandonnés.
Et mon fils, mon propre sang, avait franchi une limite irréversible.
Cette nuit-là, Emily dormit dans ma chambre d’amis, recroquevillée sur elle-même, comme pour protéger le dernier refuge qui lui restait. Je restai assise seule à la table de la cuisine jusqu’au lever du soleil.
Je n’ai pas pleuré.
J’ai tout rejoué.
Les ciseaux.
Les cheveux.
La voix de Daniel — plate, cruelle, méconnaissable.
Au matin, ma décision était prise.
Le sang ne signifie plus rien quand la morale a disparu.
Pendant le petit-déjeuner, Emily a tenté de s’excuser. Sa voix était à peine audible.
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