La pétition et la clause de déchéance
Soixante-douze heures plus tard, presque à la minute près, un huissier frappa à la porte de mon appartement.
Je signai pour une grande enveloppe en papier kraft. À l’intérieur : quatorze pages de pur mensonge. Ils demandaient au tribunal de me déclarer financièrement incapable et de nommer Eleanor Vance tutrice de mes biens.
Les accusations étaient brutales : « dépenses inconsidérées » (acheter des voitures d’occasion, faire les courses chez Emmaüs), « manque de discernement », « incapacité à gérer des questions financières complexes ». On laissait même planer une « instabilité mentale » non précisée.
Que des mensonges. Mais des mensonges notariés. Déposés. Officiels.
L’audience fut fixée trois semaines plus tard.
Cet après-midi-là, mon téléphone sonna : mon patron. « Ethan, peux-tu entrer ? Nous devons parler. » Dans son bureau, elle fit glisser une recherche d’archives publiques : mon nom, la pétition.
« Y a-t-il quelque chose qui se passe et dont nous devrions être au courant ? » demanda-t-elle, mal à l’aise.
« C’est un différend familial », répondis-je, la gorge serrée. « Ce n’est pas vrai. »
Elle évita mon regard. « Nous traitons des données clients sensibles, Ethan. Nous allons devoir vous mettre en congé administratif temporaire. Jusqu’à ce que la situation soit réglée. C’est la procédure. »
Je sortis comme dans un brouillard, un carton contenant mes affaires dans les bras. Le premier coup était porté. Et il était dévastateur.
Le soir même, Sarah, ma meilleure amie, vint me voir. Elle lut la pétition et soupira. « Donne-leur juste la moitié », murmura-t-elle. « Ça ne vaut pas la peine de se battre. Ils ont de l’argent, ils ont des avocats. Tu auras toujours 600 000 $. »
J’y pensai. Vraiment. Céder aurait été si simple. Laisser la douleur cesser.
Puis j’ouvris le classeur de grand-père.
Il me l’avait remis cinq ans plus tôt, rempli de documents sur la fiducie. « Garde-le précieusement », m’avait-il dit. Je cherchai fébrilement quelque chose qui puisse m’aider. Et je tombai sur l’article 7, paragraphe D.
Je le relus trois fois, pour être sûr.
« Tout bénéficiaire qui engage ou participe à une action en justice visant à priver un autre bénéficiaire de sa part désignée perdra immédiatement la totalité de ses droits sur ce fonds au profit des autres bénéficiaires. »
Une clause de déchéance. Une option nucléaire.
En marge, de l’écriture tremblante et reconnaissable de grand-père : « Fais confiance, mais vérifie, mon petit. »
Je contactai Jake, un ancien camarade d’études qui venait de réussir l’examen du barreau. Il lut la clause et siffla doucement. « C’est exécutoire. S’ils te poursuivent pour prendre ta part, et que cette clause est valide, ils perdent tout. La maison au bord du lac, les investissements… tout. Es-tu sûr de vouloir faire ça ? C’est la guerre. »
« Je n’ai pas déclenché la guerre », répondis-je en fixant la page. « Mais je vais y mettre fin. »
Cette nuit-là, je rédigeai une lettre : recommandé à mes parents et à Richard. J’y joignis une copie de l’article 7, paragraphe D, surlignée en jaune fluo. Ils avaient 48 heures pour retirer la requête. Sinon, la clause serait appliquée et ils perdraient tous leurs biens.
Je l’envoyai à 6 h 00. J’attendis.
La date limite passa. Ils ne cédèrent pas. Au contraire, ils redoublèrent.
