Il m’avait vue, et pourtant il m’avait choisie.
Son amour n’avait jamais été lié à la cécité. C’était une question de courage.
Ce soir-là, j’ai enfin cru que j’étais digne d’amour.
Le Souvenir du Jardin
Le lendemain matin, la lumière du soleil filtrait à travers les rideaux tandis qu’Obipa jouait un air doux à la guitare. Mais une question persistait.
« Était-ce vraiment la première fois que tu voyais mon visage ? » demandai-je.
Il posa sa guitare. « Non. La première fois, c’était il y a deux mois. »
Il me raconta comment, après ses séances de thérapie, il s’arrêtait souvent dans un petit jardin près de mon bureau.
Un après-midi, il remarqua une femme avec un foulard – moi – assise seule.
Un enfant laissa tomber un jouet ; je le ramassai et souris.
« La lumière a caressé ton visage », dit-il. « Je n’ai pas vu de cicatrices. J’ai vu de la chaleur. J’ai vu la beauté née de la douleur. Je t’ai vue. »
Il n’en avait pas été tout à fait sûr jusqu’à ce qu’il m’entende fredonner un air qu’il reconnaissait.
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