Je m’appelle Margaret Lewis. J’ai soixante-huit ans et j’ai travaillé pendant quarante ans dans la même ferme de l’Iowa aux côtés de mon défunt mari, Robert.

Il y a trois mois, j’ai vendu cette ferme. Mes genoux ne supportaient plus le travail, et je croyais naïvement que la vente me garantirait une vieillesse paisible. L’argent était censé couvrir mes frais médicaux et la petite maison que je partageais avec mon fils Daniel et sa femme, Emily – « juste pour un temps », m’avaient-ils dit.

Cet après-midi-là, Daniel entra dans la cuisine, les documents de vente à la main, un sourire impatient aux lèvres. Sans hésiter, il exigea que je lui transfère tout l’argent. Il prétendait vouloir l’investir dans une affaire avec des amis – « maintenant ou jamais ». Je lui répondis calmement que c’était impossible. Cet argent était mon filet de sécurité. J’avais travaillé toute ma vie pour l’économiser. Emily, appuyée contre le comptoir, me regardait avec un sourire moqueur.

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