Je suis rentrée à la maison et j’ai trouvé mon mari en train de jeter mes vêtements dans le jardin.
« Vous êtes viré ! » hurla Robert depuis le perron, le visage déformé par une malice jubilatoire. « Maintenant, vous n’êtes plus qu’une sangsue ! Foutez le camp de chez moi ! »
Je me tenais sur l’allée, ma mallette dans une main, mes clés de voiture dans l’autre, observant mes tailleurs de prix décrire une courbe dans les airs avant d’atterrir sur l’herbe fraîchement coupée. Un chemisier en soie s’était accroché aux rosiers. Mon blazer préféré — celui gris anthracite que j’avais porté pour conclure l’affaire Henderson — gisait froissé près de la boîte aux lettres.
Je n’ai rien ramassé. J’ai juste sorti mon téléphone et j’ai passé un appel.
« J’accepte le poste », dis-je calmement, la voix posée malgré mon cœur qui battait la chamade. « Mais à une seule condition : renvoyez Robert. »
Il y eut un silence à l’autre bout du fil. Puis : « Donnez-moi trente minutes. »
Trente minutes plus tard, une luxueuse voiture noire s’arrêta devant chez nous. La secrétaire du président en descendit, passa devant les vêtements éparpillés et s’inclina légèrement. « Le président accepte vos conditions, madame. Veuillez venir signer votre contrat. »
Mon mari s’est figé sur le perron, les bras chargés de mes chaussures, le visage décomposé.
Permettez-moi de revenir en arrière et de vous expliquer comment nous en sommes arrivés là.
