Le monde devint silencieux.
Marina se tenait à trois mètres de moi.
Vivant.
Pas un fantôme. Pas un souvenir.
Ses cheveux étaient plus courts. Elle paraissait plus ronde. Elle portait une simple robe d’intérieur. Mais c’était bien elle : ses yeux, son sourire, la petite cicatrice sur son menton.
Son visage se décolora lorsqu’elle me vit.
« Roberto ? » murmura-t-elle.
Les sacs m’ont échappé des mains. Des canettes ont roulé sur le sol, brisant le silence.
« Marina ? » ai-je réussi à articuler.
Elle a reculé comme si j’étais le cauchemar.
« Non… vous ne devriez pas être ici. »
Puis apparut Doña Clara, paraissant plus âgée, mais en bonne santé.
Les pièces ne s’emboîtaient pas.
Ma femme « décédée ».
Sa mère, que j’avais soutenue pendant des années.
Et un enfant accroché à la jambe de Marina, l’appelant Maman.
« Je t’ai enterré », dis-je d’une voix glaciale. « J’ai pleuré sur ton cercueil. J’ai payé pour ta mémoire pendant cinq ans. »
Marina s’est effondrée. Des larmes de culpabilité et de panique.
Un homme sortit d’une autre pièce – grand, large d’épaules, inconnu.
« Que se passe-t-il ? » demanda-t-il.
« Voici Roberto », dit Marina à voix basse. « Mon… ex-mari. »
Ce mot a fait plus mal que les funérailles elles-mêmes.
Ex-mari.
L’homme m’a regardé, puis l’a regardée.
« C’est celui qui a l’argent ? » demanda-t-i
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