Maman a ri. « Tu n’auras jamais une maison comme ta sœur. » Ma sœur a souri largement. « Elle sera fauchée pour toujours. » Je n’ai pas objecté, j’ai juste souri. Quelques semaines plus tard, ils m’ont tous les deux appelé de l’allée. « Tu n’auras jamais une maison comme ta sœur. » La voix de maman a traversé la cuisine comme un couteau. Elle s’est penchée en arrière dans son fauteuil, sirotant son café avec ce sourire satisfait qui me donnait toujours la nausée. À côté d’elle, ma sœur, Allison, souriait largement et passait ses ongles parfaitement manucurés sur l’écran du téléphone. « Elle sera fauchée pour toujours, maman. Regarde-la. Il reste à peine à flot.
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Leurs rires remplissaient l’air. Ils n’ont même pas essayé de le cacher. J’ai ressenti une douleur brûlante dans ma poitrine, mais je n’ai pas protesté. Je ne me suis pas défendu. Au lieu de cela, j’ai souri, un sourire calme et réservé qui a fait qu’Allison m’a regardé deux fois. Elle ne comprenait pas. Ma mère non plus. Je maintins son regard un moment de plus que d’habitude, puis je me levai et repoussai ma chaise avec une précision tranquille. « Merci pour le rappel », ai-je dit doucement. Mon ton était si ferme qu’il les a complètement surpris. « Je n’oublierai pas ce moment. » Je suis sorti, laissant leurs rires résonner derrière moi. Mais à l’intérieur, je tremblais. Non pas de faiblesse, mais de ce feu qui brûle en silence. C’est-à-dire attendre le bon moment pour fumer.
