Ma mère m’a quittée quand j’avais treize ans. Elle n’est jamais revenue sur sa décision, ne m’a jamais recontactée. Quinze ans plus tard, elle s’est présentée à la lecture du testament de mon père, persuadée que des millions lui appartenaient.
Ma mère m’a quittée quand j’avais treize ans. Elle n’a jamais regardé en arrière, ni donné signe de vie. Quinze ans plus tard, elle s’est présentée à la lecture du testament de mon père, persuadée d’hériter d’une fortune. Elle est arrivée perchée sur des talons hauts, un sourire aux lèvres et un flacon de parfum hors de prix… jusqu’à ce que je la regarde droit dans les yeux et la fasse taire. Car il y avait quelque chose qu’elle ignorait, quelque chose qui allait tout changer. Lorsque le notaire a ouvert le dossier, son visage s’est assombri. Et je n’avais encore rien entendu du pire.
Madrid, novembre. Le ciel gris semblait annoncer quelque chose d’inquiétant, peut-être d’inévitable. J’avais les mains froides en entrant dans l’étude notariale, mais pas à cause du temps. C’était la première fois en quinze ans que je revoyais Claudia Reynolds, ma mère biologique. La femme qui m’avait quittée à treize ans, avec ses valises, son ego… et toute trace d’affection qu’elle aurait pu éprouver pour moi. Elle n’avait jamais appelé, jamais écrit. Elle avait disparu comme si j’avais été une erreur qu’elle devait effacer.
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