Ma mère m’a quittée quand j’avais treize ans. Elle n’est jamais revenue sur sa décision, ne m’a jamais recontactée. Quinze ans plus tard, elle s’est présentée à la lecture du testament de mon père, persuadée que des millions lui appartenaient.

J’ai pris une profonde inspiration. Quinze années de blessures pesaient lourd sur moi, tout comme quinze années d’une vie solitaire, à me relever sans cesse sans aide. Je n’avais pas besoin de vengeance. J’avais besoin de clarté.

 

« Je ne suis pas venu ici pour te voir souffrir », lui ai-je dit avec une froide franchise. « Je suis venu pour y mettre fin. »

 

Ses yeux se sont remplis de larmes. Je ne savais pas si je devais la croire.

 

« Je peux vous mettre en contact avec un avocat », ai-je poursuivi, « mais l’héritage m’appartient. Mon père en a décidé ainsi. Et je respecte cela. »

 

Elle enfouit son visage dans ses mains. Elle ne cria pas, elle ne fit pas de cinéma. Elle s’effondra simplement.

 

C’était la première fois que je voyais le côté humain de Claudia.

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