Ma mère m’a quittée quand j’avais treize ans. Elle n’est jamais revenue sur sa décision, ne m’a jamais recontactée. Quinze ans plus tard, elle s’est présentée à la lecture du testament de mon père, persuadée que des millions lui appartenaient.

« Je sais », ai-je répondu. « Mais je veux entendre sa version des faits. »

 

Mon avocat m’a regardé avec un mélange de respect et d’inquiétude.

 

J’avais rendez-vous avec elle dans un parc à Chamberí. Claudia est arrivée vêtue d’un long manteau, de lunettes de soleil et avec un air fatigué. Elle n’était plus la femme arrogante de l’étude notariale ; elle paraissait plus fragile.

 

« Merci d’être venue », murmura-t-elle.

 

Nous nous sommes assis sur un banc. Les arbres dénudés tremblaient sous le vent de décembre.

 

« Je ne veux pas de votre argent », dit-elle soudainement.

 

« Tu as toujours fait ça », ai-je répondu doucement.

 

Elle soupira.

 

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