Ma mère m’a quittée quand j’avais treize ans. Elle n’est jamais revenue sur sa décision, ne m’a jamais recontactée. Quinze ans plus tard, elle s’est présentée à la lecture du testament de mon père, persuadée que des millions lui appartenaient.

Alors que je me levais pour partir, elle m’a touché le bras.

« Marcus ? Merci de ne pas m’avoir claqué la porte au nez. »

«Merci d’avoir au moins essayé d’ouvrir votre porte.»

Je suis partie sans me retourner, mais sans ressentiment. Pour la première fois depuis longtemps, j’avais le sentiment que l’histoire qui avait commencé à mes treize ans pouvait enfin se terminer.

Non pas parce qu’elle est revenue.

Mais parce que j’ai finalement décidé de la laisser partir.