Mon retour silencieux. Je n’avais pas vu ma fille depuis huit ans lorsque j’ai posé le pied en Californie. Je m’appelle Linda Harper. J’ai 61 ans aujourd’hui,
« Depuis combien de temps ça dure ? » ai-je demandé.
Des années. C’était la réponse cachée dans ses mots, dans le tremblement de ses épaules, dans ses excuses pour tout.
Alors j’ai réalisé que j’avais deux options : je pouvais retourner à Chicago, me dire que ma fille, désormais adulte, avait choisi sa propre voie, et essayer de dormir la nuit.
Ou je pourrais intervenir.
Je n’ai jamais été douée pour détourner le regard.
Cette
nuit-là, dans ma chambre d’hôtel, je suis restée allongée à fixer le plafond jusqu’à l’aube. Au petit matin, j’ai pris le téléphone et j’ai appelé un homme dont j’avais précieusement conservé le numéro pendant des années, espérant ne jamais en avoir besoin.
Marcus Doyle était un détective privé que j’ai rencontré par le biais de contacts professionnels. Il effectuait des vérifications d’antécédents et gérait des situations délicates pour des personnes qui ne pouvaient se permettre aucune mauvaise surprise.
« Il s’agit de ma fille », lui ai-je dit lors de notre rencontre le lendemain dans son petit bureau du centre-ville. « Je dois tout savoir sur son mari et sa famille. Ses entreprises. Son argent. Absolument tout. »
Il m’a examiné par-dessus ses lunettes.
« Vous en êtes sûr ? » demanda-t-il. « Parfois, les gens apprennent des choses qu’ils n’oublieront jamais. »
« J’en suis sûre », ai-je dit. « C’est tout ce qu’il me reste. »
Il hocha la tête et prit le dossier contenant les noms qu’il avait écrits : Nathan Reed, Judith Reed, Reed Global Imports.
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