Judith esquissa un sourire.
« Eh bien, tu devrais parler », dit-elle d’un ton léger. « Techniquement, c’est aussi la maison de Grace. Même si l’acte de propriété est toujours à mon nom. »
Elle se retourna et quitta la cuisine ; son parfum persista dans l’air après son départ.
La fille qui m’avait promis la lune
… J’ai pris les mains de ma fille dans les miennes.
« Que se passe-t-il ici, Grace ? » ai-je demandé.
« Rien, maman. Détends-toi », répondit-elle machinalement. Les mots sortaient trop vite, comme s’ils avaient été répétés.
Ça m’a fait mal de l’entendre me mentir.
Mes pensées se sont tournées vers une autre cuisine, il y a longtemps, dans une petite maison louée d’un quartier tranquille de l’Ohio, avec des trottoirs fissurés et des pissenlits qui perçaient la pelouse.
À cette époque, la vie était simple. Je travaillais dans une petite boutique de tissus en centre-ville. Nous n’avions pas grand-chose, mais nous avions des habitudes qui ressemblaient à de l’amour : des brioches à la cannelle le dimanche matin, des films d’occasion le vendredi soir, des promenades dans le parc public quand il faisait beau.
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