Elle s’est détendue. Cela m’a appris quelque chose d’important : elle n’en avait aucune idée.
Je lui ai posé des questions comme le ferait un agent immobilier : les conditions du bail, les charges, les projets de vente. Chaque réponse me serrait un peu plus la poitrine.
Ethan avait mis notre appartement en vente — mon appartement, acheté avant notre mariage — à mon insu. Il avait falsifié ma signature sur les documents préliminaires. Lily m’a montré la conversation par courriel sur son téléphone, fière de la « transparence » dont Ethan avait fait preuve.
Quand Ethan est revenu, habillé et pâle, j’ai fermé mon dossier.
« J’en ai assez vu », ai-je dit. « Je vous recontacterai. »
Arrivée à la porte, je me suis tournée vers Lily. « Une dernière chose. Peux-tu vérifier l’acte de propriété ? Juste pour confirmer le nom du propriétaire. »
Ethan a rétorqué sèchement : « Ce n’est pas nécessaire. »
Lily fronça les sourcils. « Pourquoi pas ? »
« Parce que, » dis-je doucement, « cela ne figure que dans mon nom. »
Silence.
Le visage de Lily se transforma lorsqu’elle comprit. « Quoi ? »
Je lui ai tendu ma carte de visite — la vraie, celle de mon véritable emploi dans le service de conformité des entreprises. « Je ne suis pas agent immobilier », ai-je dit. « Je suis sa femme. »
Ethan s’est jeté sur moi. Lily a reculé, abasourdie.
« Tu m’as menti », lui murmura Lily.
Il a essayé de s’expliquer. Il l’a toujours fait.
Je suis partie avant qu’il n’ait pu dire un autre mot.
En quelques jours, mon avocat a bloqué la vente. Les faux documents sont devenus des preuves. Lily m’a tout envoyé : des courriels, des messages, des enregistrements d’Ethan lui promettant un avenir qui n’était pas le sien.
