« Pendant dix longues années, les gens de ma ville se sont moqués de moi : ils chuchotaient dans mon dos, me traitant de pute et mon petit garçon d’orphelin. Puis, un après-midi tranquille, tout a changé. »
Un après-midi humide, alors qu’Ethan jouait au basket dehors, trois voitures noires se sont arrêtées devant notre petite maison à la peinture écaillée.
Un homme âgé en costume sur mesure est sorti de la première voiture, appuyé sur une canne argentée. Ses gardes du corps l’entouraient comme des ombres.
Je suis restée figée sur le perron, les mains encore humides de la vaisselle.
Le regard du vieil homme a croisé le mien, empli d’un étrange mélange de douleur et d’étonnement.
Puis, avant que je puisse réagir, il s’est effondré à genoux sur le gravier.
« J’ai enfin retrouvé mon petit-fils », a-t-il murmuré.
Un silence de mort s’abattit sur la rue.
Les rideaux se levèrent.
Les voisins nous fixaient, les yeux écarquillés.
Mme Blake, celle qui pendant des années m’avait traitée haut et fort de « honte de la ville », resta figée sur le seuil de sa porte.
« Qui êtes-vous ? » parvins-je à articuler d’une voix à peine audible.
« Je m’appelle Arthur Caldwell », dit-il doucement. « Ryan Caldwell était mon fils. »
Mon cœur s’arrêta.
Il sortit son téléphone, les mains tremblantes.
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