Il était un peu plus d’une heure du matin lorsque le jeune Théo Bennett entra aux urgences de l’hôpital St. Catherine, dans le Vermont, serrant contre lui sa petite sœur, emmaillotée dans une fine couverture jaune délavée. Une vive rafale de vent s’engouffra derrière lui lorsque les portes s’ouvrirent, effleurant ses petits pieds nus.
Les infirmières à l’accueil se retournèrent toutes, surprises de voir un si jeune enfant debout là, tout seul.
L’infirmière Olivia Grant fut la première à s’approcher. Son cœur se serra en voyant les ecchymoses sur ses bras et la petite coupure au-dessus de son front. Elle s’avança lentement, parlant d’une voix douce et rassurante.
« Mon chéri, ça va ? Où sont tes parents ? » demanda-t-elle en s’agenouillant pour croiser son regard effrayé.
Les lèvres de Théo tremblaient. « Je… j’ai besoin d’aide. S’il vous plaît… ma sœur a faim. Et… on ne peut pas rentrer à la maison », murmura-t-il d’une voix rauque et fragile.
Olivia lui fit signe de s’asseoir sur une chaise voisine. Sous la lumière crue de l’hôpital, les ecchymoses sur ses bras étaient indéniables, et l’on pouvait distinguer des empreintes digitales sombres à travers son sweat-shirt usé. Le bébé, probablement âgé de huit mois, remuait faiblement dans ses bras, ses petites mains frémissant.
« Tu es en sécurité ici maintenant », dit doucement Olivia en écartant une mèche de cheveux de son front. « Peux-tu me dire ton nom ? »
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