Il n’a même pas eu la politesse de mentir honnêtement.
J’avais envie de crier, d’exiger des réponses, de lui dire quel lâche il était, mais le chagrin avait le pouvoir d’étouffer toute trace de colère en lui. Je n’avais pas la force de me battre pour quelqu’un qui ne me jugeait pas digne de rester. Alors j’ai signé les papiers d’une main ferme, une main qui ne pouvait contenir les tremblements qui me secouaient.
Quand il a quitté la maison pour la dernière fois, il ne s’est pas retourné. Je suis restée à la fenêtre à le regarder se garer dans l’allée, me demandant combien de temps il avait attendu le bon moment pour me quitter. Peut-être pensait-il qu’il n’y avait pas de meilleur moment que lorsque j’étais déjà brisée.
Les semaines suivantes furent étrangement paisibles. J’ai troqué les paroles vides de mon mari contre la présence du souvenir de mon père, qui me semblait paradoxalement plus apaisante. Je me suis concentrée sur ma reconstruction, petit à petit. J’ai donné les vêtements que je ne portais plus. J’ai réaménagé la maison. J’ai rendu visite à ma mère plus souvent. Et peu à peu, la douleur est devenue supportable.
Un après-midi, j’ai reçu un appel de l’avocat de mon père. Sa voix était chaleureuse et attentionnée, comme s’il avait passé des années à transmettre des messages qui exigeaient de la bienveillance.
« Je pense qu’il est temps que nous fassions connaissance », dit-il. « Votre père vous a demandé de lui communiquer le contenu du testament en privé dès que tout sera finalisé. »
J’ai cligné des yeux. « Avait-il… fait un testament ? »
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