« Oui », répondit l’avocat. « Très prudent. »
À mon arrivée à son bureau, il me remit une enveloppe scellée où mon nom était inscrit de la main impeccable de mon père. À l’intérieur se trouvait une lettre de mon père, écrite plusieurs mois avant sa mort. Il expliquait qu’il ne souhaitait pas que quiconque, moi y compris, subisse de pression ou d’attentes de son vivant. Il voulait que son testament ne soit révélé que lorsque tout serait clair, libre de toute influence et manipulation extérieures.
Il m’a laissé la maison de son enfance, les économies qu’il avait discrètement accumulées malgré ses affirmations de ne pas être riche, et la collection de journaux intimes qu’il avait tenus toute sa vie. Il y écrivait qu’il souhaitait que je conserve ce qu’il appelait ses « racines » : des fragments de moi-même auxquels me raccrocher lorsque le monde semblait incertain.
Elle a conclu sa lettre par ces mots : « Il y a en toi une force que tu n’as pas encore découverte. Profite bien de cette vie, mon amour. Utilise-la comme je sais que tu en es capable. »
J’ai pleuré dans ce bureau, non pas à cause de l’argent ou de la maison, mais parce que l’homme qui m’a toujours le plus aimée a trouvé le moyen de prendre soin de moi même après sa mort.
La nouvelle du testament s’est répandue comme une traînée de poudre : dans les petites villes, l’information circule sans effort. Et Max l’a finalement compris.
Il s’est présenté chez moi deux jours plus tard. Son visage était tendu, presque paniqué.
« Vous ne m’avez pas dit qu’il y en avait plus », balbutia-t-il.
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