Ma mère a « oublié » une assiette pour ma fille à Noël – elle a dit qu’il « n’y en avait pas assez » parce qu’elle était contrariée
Ma mère a oublié une assiette pour ma fille à Noël, disant qu’il n’y en avait pas assez parce qu’elle avait contrarié le petit-fils doré. Entre-temps, il a obtenu des secondes. Je n’ai pas dit un mot. J’ai pris nos cadeaux et nous sommes partis. À 21 h 47, papa écrit : « Loyer dû demain. » Je n’ai pas fait de scène.
Je m’appelle Alex. J’ai trente-cinq ans, je suis responsable du support informatique, je suis un frère aîné de quatre ans, le mari de Sarah et le père d’une petite fille de sept ans nommée Lily, que j’ai adoptée quand elle avait trois ans. C’est moi qui étiquette les bacs de Noël, qui garde un tiroir à piles et qui arrive tôt avec des chaises pliantes au cas où. Je ne bois pas beaucoup. Je ne crie pas.
Je répare le Wi-Fi et les tables bancales. Ma famille m’aime parce que je suis utile. Noël chez mes parents, c’est un rituel : une crèche en plastique plus vieille que moi, un bonhomme de neige en papier avec un œil. La playlist de maman est le même CD gravé de 2008. Mon frère, Nate, arrive tard avec son fils, Max, neuf ans et sauvage, le petit-fils doré. Maman l’appelle « mon petit bonhomme », comme si nous étions des locataires.
Nous entrons avec une cocotte et des biscuits. La main de Sarah est sur l’épaule de Lily. Lily apporte un dessin emballé pour Nana : des bonshommes allumettes se tenant la main sous un arbre tordu. Elle me regarde comme pour me demander : « Est-ce que ça va ? » Je souris. « Parfait. »
« Des manteaux sur la chaise », dit maman, agitée. « Chaussures enlevées. Les sols venaient d’être terminés. »
Papa hoche la tête. « Aide-moi pour le rôti, champ. »
Lily jette un coup d’œil dans la salle à manger. La table est dressée avec un chemin de table rouge, huit assiettes et des fourchettes brillantes. Elle pointe. « Où est-ce que je m’assois ? »
« À côté de moi », dis-je.
« Tout le monde, à table ! » Maman applaudit. Elle pose une assiette devant Max avant même qu’il ne s’assoie. Il est déjà en train de mâcher, avec une deuxième portion qui l’attend sur un plat d’accompagnement. Il sourit comme s’il possédait une banque. Lily se glisse dans sa chaise et regarde le napperon. Il n’y a pas d’assiette, pas de fourchette, juste un carré nu avec une tache là où une canne à sucre a fondu l’année dernière.
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