« Sara, je ne te répondrai qu’une fois, puis j’éteindrai mon téléphone. Je n’ai pas gâché ton Noël. Ton Noël a déjà été gâché quand tu as décidé que je n’étais pas le bienvenu. Je ne suis pas égoïste. Je suis une femme qui a enfin compris que l’amour de soi n’est pas de l’égoïsme. Oui, j’ai pensé à moi pour la première fois depuis longtemps. Et je ne vais pas m’excuser pour ça. Et à propos de ton père. Ton père serait fier de moi parce qu’il m’a appris que le respect est la base de l’amour. Et tu l’as oublié. Je t’aime, Sarah. Je t’aime pour toujours. Mais je ne te laisserai plus me traiter comme si j’étais invisible. Quand tu seras prête à parler honnêtement, sans crier, sans accusations, sans impliquer ta belle-mère, je serai là pour toi, mais pas avant. Joyeux Noël. »
J’ai envoyé un message. J’ai éteint mon téléphone et l’ai mis dans la boîte à gants.
Je suis resté assis à ce point de vue jusqu’à 23h00, regardant les lumières de la ville et réfléchissant à tout. Des années que j’ai consacrées à la maternité, des sacrifices, des moments où j’ai réprimé la douleur, des moments où je disais « tout va bien », quand rien n’allait bien.
Et j’ai réalisé quelque chose, quelque chose qui m’a rempli d’une étrange paix. J’ai fait ce qu’il fallait. Pas pour lui faire du mal, mais pour se sauver elle-même. Parce que si j’avais tenu encore un an, deux ans, cinq ans, je serais devenu une ombre, un fantôme, quelqu’un qui n’existe que pour servir.
Et ça… Ce n’était pas la vie.
Je suis rentré à l’appartement vers minuit. Les rues étaient encore vides. Je montai lentement les escaliers. J’ai ouvert la porte et suis entré dans mon appartement. Mon petit appartement de deux pièces, sans luxe, sans décorations d’entrepôts, sauf le mien. Entièrement à moi.
