« Où est Nathan ? » ai-je insisté.
« Il est au bureau », dit-elle. « Il travaille beaucoup. C’est une grande entreprise. Il a énormément de travail. »
« Et vous ? » ai-je demandé. « Vous travaillez toujours dans le design ? »
Ses épaules s’affaissèrent.
« Je n’ai pas eu le temps », murmura-t-il. « Judith dit qu’une bonne épouse se concentre d’abord sur son foyer. Je m’occuperai de mes rêves plus tard. »
J’ai la gorge nouée.
« Où sont les draps que j’ai brodés pour ton mariage ? » ai-je demandé soudain, me souvenant des longues nuits passées à broder dans mon petit appartement de Chicago, chaque fil étant une prière pour son bonheur.
Grace hésita, puis ouvrit une boîte qui avait été reléguée au fond du placard.
Les draps étaient déchirés, tachés et froissés. Les délicates fleurs bleues que j’avais brodées de mes propres mains étaient décolorées et fanées.
« Que s’est-il passé ? » ai-je demandé d’une voix à peine audible.
« Nathan a renversé du vin dessus », dit-elle d’une voix tremblante. « Judith a dit qu’elles faisaient bon marché de toute façon, qu’elles ne s’accordaient pas avec la maison. Elle m’a dit de les jeter. »
« Et vous ne l’avez pas fait. »
« Non », murmura-t-il. « C’est toi qui les as faits. Je n’aurais pas pu les faire. »
Pour la première fois, elle pleura : des larmes silencieuses et tremblantes qui imbibèrent le tissu déchiré.
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