Ma fille était agenouillée sur le sol en marbre froid, frottant comme une femme de ménage dans une publicité. Ses mains étaient rouges et irritées. Elle portait une robe en coton délavée que je me souvenais lui avoir achetée des années auparavant, quand nous vivions encore ensemble. Elle flottait autour d’elle, comme si elle avait rétréci à l’intérieur d’elle.
« Grace », ai-je murmuré.
Il leva les yeux.
La petite fille qui courait pieds nus dans notre petit jardin en parlant de ses grands rêves avait maintenant… le regard vide. Comme si la lumière en elle s’était éteinte.
Avant que je puisse dire quoi que ce soit, le claquement bruyant de talons résonna derrière moi.
La belle-mère.
Une femme de grande taille entra dans la cuisine, vêtue de blanc de la tête aux pieds. Ses cheveux étaient parfaitement coiffés, son maquillage impeccable et ses ongles vernis d’un rouge vif et intense. Elle me regarda comme si j’étais un élément perturbateur dans son monde ordonné.
Lire la suite à la page suivante >>
